+11205.85
Рейтинг
30731.51
Сила

Евгений

Гроза

Июньский зной и аромат акаций,
Раскаты грома, что ласкают слух:
Спешит гроза, с ней смена декораций
И вездесущий тополиный пух.

Разверзлось небо радужным потоком,
Вскипел асфальт каскадом пузырей,
Дома моргнули тусклым светом окон,
И вспыхнул город роем фонарей.

Последний вздох и ливень смолк, как не был,
За каплей капля и поток иссяк-
И, надвое расколотое небо,
Уже плескалось в солнечных лучах

Так плачут тополя

Мой старый сад опять зимы белей,
Мир завертелся в белом хороводе,
Но не февраль метелью непогодит,
Не злая вьюга в переулках бродит,
То ветер кружит слезы тополей…

Под белым тюлем белая земля,
И в белом вихре белый свет искрится,
Ласкает лица, облаком клубится,
Поземкой невесомою струится-
Так ранним летом плачут тополя.

Россия - США 3:5

Я повторюсь, но наши против наших,
И за кого — ума не приложу…
И с теми, и с другими я дружу,
Но кто из них съел в жизни меньше каши?

И все же сердцем я за россиян,
Американцем стать не смог пока я,
Хоть в Штатах жизнь прекрасная такая,
Я от нее нисколечко не пьян.


Читать дальше →

Хоккеем правит любовь

Все знают: «миром правит красота»,
А красота хоккея всем известна,
И нам болеть не просто интересно,
Точней, хоккей нас манит не спроста…

Любой в России был бы поражен,
Ну, как такому нам не поразиться,
Не удивиться и не восхититься,
Едва взглянув на строй хоккейных жен.

Да, вкусом хоккеист не обделен,
Чем выше звёздность, тем и вкус покруче,
Наверное, ребят в спортшколах учат,
Как быть и поступать, когда влюблен.

Игра в разгаре и не ясен счет,
И шайба не находит себе места:
Разборчива, как каждая невеста,
Но в тишине избранника не ждет.

А форварды с трибун не сводят глаз,
Ведь там невесты, затаив дыханье,
В надеждах и, конечно, в ожиданье
Мгновенья счастья, как в последний раз.

Но шайба на ворота путь найдет,
Её бросают, в сущности, не глядя,
Как говорят в народе «Бога ради»,
Чтоб вспыхнул на табло победный счет.

Да-да, хоккей лишь лестница к любви,
Которая игрой с азартом правит,
И каждого на бой идти заставит,
Чтоб о себе покруче заявить…

Любовь с хоккеем под руку всегда,
И красота от них неотделима,
Любви — «хоккей» назначенное имя,
Любовь — хоккея верная звезда!

Забыл слова...

Зеленый лес, зеленая трава,
Зеленый мир сквозит тоской зеленой,
И я забыл все нужные слова,
Присущие поэтам и влюбленным.

Под бледным солнцем дремлют облака,
Прозрачный воздух пахнет прелой хвоей,
И зеркалом зеленая река,
Там небо утонуло голубое.

В огромный мир упала высь небес,
Он растворился в облачных объятьях
И стал загадочней еще и непонятней,
Маня к себе и пробуждая интерес.

А я слова и рифмы растерял,
Как их найти в молочности тумана,
Лишь, дождь усталый вяло застучал
И смыл остатки сладкого дурмана.

Невдохновленный художник

Все тот же за окном скупой пейзаж,
Дома, дома, машины и машины,
Художник не старался над картиной,
Мол, хмурый город не его типаж,

Окрасил небо в несколько мазков,
Ему лазури явно не хватало,
И белой краски, видно, было мало,
Чтоб набросать букет из облаков…

Хотел ему я, было, дать совет,
Чтоб изменил он леса очертанья,
Но он писал, как будто без желанья,
И лишь намеком показал рассвет.

А зелень нервно бросил по холсту,
Едва касаясь своей кистью тонкой,
Но птичий хор проснулся песней звонкой,
Внеся в пейзаж живую красоту…

Художник не нашелся, что сказать,
Смотрел на холст безвольно и устало,
Ему души чуть-чуть не доставало –
И вдохновенье не пришло опять…

На город золотой пролился свет,
И утро всеми красками вставало,
Природа над пейзажем колдовала,
И завершила начатый сюжет

И хочется дождя

Дождь, нагулявшись убежал,
И город солнышком умылся,
Теплом, которого так ждал,
Как пледом радужным укрылся.

И приосанились леса,
Поправили свои прически,
На них прохладная роса,
Как грозди капелек из воска…

И парусами облака,
В безбрежном синем океане,
И птичий гомон свысока,
Как гром оркестра, разом грянет…

Сползает липкая жара,
КружАтся над травою мошки,
И будет завтра, как вчера –
Но хочется дождя немножко…

Хочу того, что нет...

Я ясным днем мечтаю о дожде,
Дождливой мглой о синем небосклоне,
Моя печаль во мне, как в бездне тонет,
Кругами, разбегаясь по воде.

Весенним утром я зимы хочу,
А зимней ночью сердце лета просит,
Но по стеклу опять струится осень –
Я снова с ней о прожитом молчу.

Когда во мгле колышется рассвет,
И первый луч неслышно в дом крадется,
В моей душе едва надежда бьется,
Что в мир заката я возьму билет.

Последний миг, и день почти угас,
И вдруг безумно хочется рассвета,
Среди зимы всего мгновенья лета
И не потом, а сразу и сейчас…

Но льется ночь, раскинув звезд букет,
И будет утро, как по расписанью,
А я в неведенье, в непониманье-
Зачем мне хочется того, что нет?

Пробуждение

Небо на Кливленд упало
Периной седых облаков,
Щурится солнце устало,
В истоме от радужных снов.

Розовыми лучами
Город окрасить спешит,
Ветер, как будто нечаянно,
В сонные окна стучит.

В реве несчетных моторов
Воздух прозрачный дрожит,
В зыбкую, раннюю пору,
Здесь пробуждается жизнь.

Некогда дню распогодиться,
Сдобные тучи растут,
Только газоны, как модницы,
Наводят с утра красоту…

Только деревья, кудряшками,
Стараются всех удивить –
Город, спросонок, неряшливый
Дремоту торопится смыть…

Улицы умываются,
Чтобы принять строгий вид.
Нехотя день просыпается –
И на работу спешит…

Прости, апрель

О, Боже мой, я вдрызг апрелем пьян,
И в мае буду мучиться с похмелья,
А памяти отравленное зелье
По сердцу пролетит, как ураган.

Чтоб всколыхнуть забытое вчера,
Ведь часто прошлым в жизни мы богаты,
Увы, богатство требует расплаты,
Как тем же хмелем в голову с утра.

Но я еще к расплате не готов,
Не наступило, видно, это время,
Скорее, от нее я ногу в стремя,
И вскач, чтоб с кобылицы семь потов!

Туда, где в море падает закат,
И лето мчится за зимой сквозь осень,
Где ливней хор за всё прощенья просит,
Как будто в чем-то очень виноват…

Туда где счастье выше облаков,
И гроздьями тепла к земле струится
И брызги солнца дарит по крупицам,
А всё, что до… осталось далеко.

Прости, апрель, но нам не по пути,
Я протрезвею майским первоцветом,
Запью весну скупым, холодным летом,
Чтоб наконец-то осень обрести!